Ein Jahr neigt sich der Spreu entgegen,
der Tag kriecht nur mit letzter Kraft
lamettaschwer dem Glanz entgegen,
die zimtbeladne Liebe schafft.
Der Weizen ist längst eingelagert,
so glimmt der Lichterglanz nur matt,
weil Tageslohn schon abgemagert,
und Geist beladen ist und satt.
Das Warten auf den großen Knall,
verfügt in uns schon bald Zäsur
und bringt den letzten Rest zu Fall,
doch fadenscheinig bleibt Zensur.
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