der stand schon immer quer im Stall,
der seinen Jugendtraum begrub
im späten Zorn und Sündenfall.
Es galt dem Ort, wo Serben starben
im Menschenbollwerk nah bei Kos.
Das längst vergessne Feld der Narben
war unser aller Schicksalslos.
Die Welt neigt sich zur Seit bisweilen,
entblößt ein falsches Nasenrümpfen.
Es lässt sich Ehre schlecht verteilen,
solang man klebt in Dünkelsümpfen.
Es gibt so Orte, die die Welt in ihrem Werdegang entscheiden
und wird die Ehr auch spät zuteil, man muss die Pharisäer meiden.
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