und brächte wohlig Wörterstränge
nachgerade aus dem Füllhorn Kanne
und mich daselbst ins Jetzo zwänge.
Die schaumgeborne Wörterblase,
umspült den Dichterleib und brächte
mit lautrem Griff, fast wie im Spaße
zum edlen Wuchse das Gemächte.
So dächte mancher Tor mitnichten
gelänge es in Ranken, so man stürbe,
erteilt beim ach so prangen Dichten
die Diagnose - Hirn ist leider mürbe.
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